Retales

¿Que es poesía?
los ríos que van a la mar
que es el morir
donde no hay extensión 
más grande que mi herida
hendida por el rayo 
y en su mitad podrida.
Los cercanos, de mi España natal,
émula de la llama
donde volverán las oscuras
golondrinas, con un puñal en sus pechos
que no conocía nadie.
Los tristes recuerdos del placer perdido:
quien lo probó, lo sabe.
Las corrientes puras y cristalinas,
el buitre de ceño torvo,
mísero de él, infelice.