al fondo del bar varios chacales se disputan carroña
sangre destila de sus bocas mientras uno grita
¡son los signos de los tiempos!
acabada la carne sacan libros y arrancan páginas
y con chinchetas las clavan en los hombres
en sus pechos sus nalgas o sus piernas
claman y claman
y otro grita
¡son los signos de los tiempos!
las ninfas ríen y se contonean
ajenas al espectáculo
y patinan sobre la sangre derramada